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Cela faisait longtemps que ça ne lui était pas arrivé. Un trop de tout s'est accumulé et elle sent qu'elle va exploser. Elle n'est pas triste. Elle a juste besoin de purifier son âme. L'année se finit et ça n'arrangera rien.
Elle a eu des amis, pleins d'amis. Mais les amis, les vrais de vrais, il n'y en a pas beaucoup et elle s'en rend compte. Parce qu'en fait, elle, elle ne se berce plus de ces belles illusions ; elle sait, tout. L'utopie ; Ah ce foutu mensonge. Elle désire le possible. L'impossible n'est rien ; il ne sert qu'à faire mal.
Ce soir, elle est seule mais elle en a tellement l'habitude. Elle ne veut pas parler, elle ne veut pas sourire. Elle restera là, immobile, belle comme une statue. Elle est seule et elle essaie de vivre avec ce sans, avec ce rien.
Cela faisait longtemps que ça ne lui était pas arrivé. Un trop de tout s'est accumulé et elle sent qu'elle va exploser. Elle n'est pas triste. Elle a juste besoin de purifier son âme. L'année se finit et ça n'arrangera rien.
Elle a eu des amis, pleins d'amis. Mais les amis, les vrais de vrais, il n'y en a pas beaucoup et elle s'en rend compte. Parce qu'en fait, elle, elle ne se berce plus de ces belles illusions ; elle sait, tout. L'utopie ; Ah ce foutu mensonge. Elle désire le possible. L'impossible n'est rien ; il ne sert qu'à faire mal.
Ce soir, elle est seule mais elle en a tellement l'habitude. Elle ne veut pas parler, elle ne veut pas sourire. Elle restera là, immobile, belle comme une statue. Elle est seule et elle essaie de vivre avec ce sans, avec ce rien.
